Linha Aérea e outros voos - O Comandante Jorge Ramalho

 

Esta é a única história deste blogue escrita a quatro mãos.

Depois de ter escrito um esboço, descobri o paradeiro da Elsa, a filha do

Comandante Jorge Ramalho, um pouco mais nova que a minha filha mais velha.

Pedi-lhe que a lesse. Não a queria publicar sem o seu consentimento. 

Pedi-lhe que cortasse tudo o que não gostasse e acrescentasse tudo que quisesse. 

Pedi-lhe muitas das fotografias que ilustram o texto. 

Tudo o que ela acrescentou está aqui, misturado com o que eu escrevi. 

Cortei o que ela me pediu. Uma frase só. Não dizia sequer respeito ao Pai…nem à família. 

 

Espero que gostem, sabendo que nada do que vão ler é inventado. A Elsa é testemunha!

 

 

 

 

O Jorge Ramalho era um homem bom.

 

 

Culto. Inteligente, mas com mais falta de jeito que eu para conseguir suportar uma vida só feita de regras estabelecidas.

Licenciado em Organização e Gestão de Empresas, era incapaz de ser como todos os outros.

Em Vero Beach, na Florida, durante o 2º curso ab initio de piloto TAP na Flight Safety Academy

Vivia muito à sua maneira... 

Era, afinal, um Homem Livre!

E com um grande sentido de humor cáustico, corrosivo, por vezes difícil de perceber… E era com esse sentido de humor que encarava as alegrias, tristezas, adversidades da vida e corriqueirices do dia-a-dia.

Que mais falta a alguém para ser estimado e amado por todos (quase todos, como sempre na vida…)

Vivia de acordo com as suas convicções, fossem contra ou a favor de quem quer que fosse.

Desde a senhora lá do bairro ao Director de Operações de Voo da TAP, o seu chefe.

Amigo, sempre pronto a ajudar.

O Jorge Ramalho era assim…

Tão despretensioso que, naquela altura de Sôtor para aqui, Sôtor para ali, em casa e em todo o lado, ninguém se lembrava que ele tinha um Curso Superior.

Era mesmo o Ramalho, pronto!

Um dia telefonaram para o relembrar do jantar de curso anual e perguntaram pelo “Senhor Doutor Jorge Ramalho”. A filha, admirada disse. Não é aqui, é engano. Mas não era…

Conheci-o como colega, na TAP. Era, como eu, Copiloto de Boeing B 747 quando nos cruzámos pela primeira vez. E progredimos juntos até ao Comando do Airbus A310. Onde, ambos também, nos reformámos.

Contam-se pelos dedos de uma série de muitas mãos as histórias

que protagonizou, dentro e fora do mundo dos aviões.

Pela sua maneira de ser, gostava de passar despercebido.

Fazia gala em Não Ser.

Um Homem que era justo.

Com a habilidade que ele julgava ter para a mecânica, comprou um velho Chrysler de 1929 e começou a restaurá-lo na garagem.

Um dia mostrou-me o carro. Não era como este, está de ver. Era só sucata, que antes da fúria reformista que lhe deu, ainda entrou no quintal pelas suas próprias rodas.

  Chrysler de 1929

Começou entusiástico a desmontá-lo e a recuperar algumas peças, com os planos ambiciosos de alguém que gostava e percebia de mecânica automóvel.

Esteve nesta fase 20 anos… A recuperação nunca chegou.

Ficou num barracão esquecido, um emaranhado amontoado de peças, tendo também servido de maternidade e casa de gatos; de cemitério de gatos, que por lá nasciam, viviam e morriam, sem que ninguém desse conta disso.

Acabou por ir parar a mãos que prometeram fazer mais pelo carro do que o que tinha sido feito até ali (o que não era preciso muito). O carro terá tido como destino o Norte do país, e se brilhar metade do que brilhou naquele dia que entrou naquela que foi a sua casa bem mais de 20 anos, já valeu a pena a despedida.

Tinha um outro carro, um mero meio de transporte, muito, muito usado, um Fiat 124 Sport branco, que o levou anos a fio ao Aeroporto. No fim já a cair da tripeça. Literalmente.

Um dia chegou às Operações de Voo da TAP, ainda dentro do edifício principal do Aeroporto Humberto Delgado, fardado de Comandante, pois ia fazer um voo, mas com ar de quem está incomodado. Bastante incomodado.

Estás bem? Perguntaram-lhe

Estou. Porquê?

Não parece…

Não é nada. O que se passa é que tenho os pés encharcados.

Estava obviamente a chover. E o Jorge Ramalho tinha até trocado os sapatos Campor, que usava permanentemente, pelos da farda, em estado razoável, como sempre fazia depois de estacionar o carro no Aeroporto.

Os Campor tinham tantos quilómetros como o carro dele, mas eram muito mais confortáveis.

Eram a única coisa que lhe interessava, em matéria de sapatos. Nada de modas.

O quê!? Não me digas…meteste a pata na poça?

Não, não, não é nada disso. É o piso do meu carro. Está cheio de tantos buracos que a água entrou por baixo e ensopou-me os outros sapatos. Calcei os da farda, mas as meias, olha, é só água!

Estava, pois, na hora de trocar o Fiat. Cansado do carro ser um ecossistema que funcionava por si só, com as gatas a parirem dentro do bólide, cogumelos e feijões que lá nasciam sem se perceber bem porquê, plásticos que punha no colo para não se molhar, achou que até para ele já era demais. Mais dia menos dia, iria ter um dissabor por não conseguir chegar ao Aeroporto a horas, ele que morava em Rio de Mouro e era um maníaco pela pontualidade.

Tomada a decisão, aconselhou-se.

Já escolheste o carro que vais comprar? perguntei-lhe.

Já, já...sabes, isto de carros, quem percebe mesmo são os Comissários. Aconselharam-me a comprar um Honda Civic.

Tomei nota de tudo, como se verá adiante.

Passou-se esta cena no tempo em que até parecia que os vendedores de automóveis nos faziam um grande favor em venderem-nos um carro novo.

Era preciso dar sempre um sinal e depois esperar 2, 3 meses ou mais, para se ir saber do carro, voltando novamente ao stand, cheios de esperança.

Foi o que me aconteceu pouco depois. Sei do que falo.

Escolhido o stand, em Lisboa, o Jorge Ramalho entrou, muito calmo, pois tinha já a decisão tomada, com o seu melhor ar low profile, cuidadosamente cultivado, os velhos Campor, muito confortáveis, já a parecer que não tinham meias solas.

Faltaram-lhe só as trombetas pois o caso, um carro novo, era coisa para tal.

O enfadado vendedor de Hondas, olhou-o, sisudo, de alto a baixo. Só me faltava isto hoje, terá pensado.

Este gajo enganou-se na porta, só pode. Nem preciso de me levantar.

Bom dia, diga lá o que o traz por aqui.

E o Ramalho disse-lhe ao que ia.

Naquela altura o Honda Civic era um carro de preço acima da concorrência mas considerado um dos carros mais fiáveis da indústria.

Um Civic? O senhor sabe que é preciso dar 100 contos, 100 contos! para reservar o carro e depois esperar uns 2 meses ou mais? Não é fácil, está a ver... (Nem sei se este gajo está a perceber o que lhe estou a dizer...)

Disseram-me que o melhor era o de 1200 cc, 90 cavalos e com ar condicionado. É só esse que eu quero, disse-lhe o Jorge Ramalho.

Pois, pois, mas falta a tal entrada para a reserva, como lhe disse. E sempre são 100 contos, percebe?

Percebo, claro. Percebo...

E logo de seguida mete a mão ao bolso das calças, tira de lá um livro de cheques de um conhecido e importante Banco e pergunta-lhe, descontraidamente:

Passo o cheque em nome de quem?

Não foi isto o que mais confundiu o desprevenido vendedor de automóveis Honda.

Do que ainda hoje se deve lembrar foi da pergunta que ouviu depois de receber o cheque.

Você tem por aí algum Civic que me possa mostrar? É que eu não conheço o carro. Nunca o vi!

   Honda Civic da altura

Cerca de um ano depois, quando eu mesmo resolvi comprar também um carro destes, igualzinho, em 1989, não falei só com Comissários de Bordo amigos. Consultei também umas quantas revistas e o Jorge Ramalho, claro!

Então? Gostas do carro? Valeu a pena? Tem-te dado algum problema?

Olha, tenho o carro há um ano e picos ainda só vi duas vezes a pressão dos pneus.

Ponto final. Fiquei elucidado e fui logo comprar também um Civic... Apesar do Ramalho se lamentar que a bagageira era pequena demais para as sacas de batatas de 50 kg, no meio de especulações alheias se o jogo de tacos de golfe caberia ou não num volume tão pequeno…

Tomando o gosto ao Honda Civic, comprou mais tarde outro Honda Civic, este com 161 cavalos, leram bem. Eram 160 cavalos + 1, a cavalgadura que o conduzia, como gostava de esclarecer quem perguntava.

Houve uma altura na vida do Ramalho que o levou a querer aprender a tocar guitarra portuguesa. 

Aluno de um guitarrista de nomeada, mas, acima de tudo, autodidacta, com método científico e tudo. Inventou até um programa de computador para a afinação das cravelhas da cabeça do instrumento.

O programa informático estava, obviamente, bem feito. O problema era mesmo o som que ele tirava do instrumento. Um tormento para toda a família durante anos, até que finalmente se apercebeu que o seu futuro não passava (nem de perto) pela guitarra portuguesa…

A genealogia também, entretanto, se tornou uma paixão. Oriundo do Alto Alentejo, teve como objectivo trepar pela árvore genealógica para tentar descobrir algum assassino na família... O melhor que conseguiu foi ter um familiar indigente, no meio de uma árvore genealógica sem histórias interessantes, com todos os membros casados com bênção católica, apostólica e romana.

A problemática dos sapatos do Ramalho teve outros desenvolvimentos, não conhecidos de toda a gente.

Havia também, para complementar a história, um outro par de sapatos, não os da farda, um terceiro par, que transitaram do velho carro para o novo. Os sapatos, com bom ar, mas muito menos cómodos, viviam dentro do carro, no chão, junto do banco direito da frente.

Ó Ramalho, perguntei-lhe, para que é que andas com aqueles sapatos ali sempre estacionados, dentro do carro, se não os usas?

É pá! Uso, mas é só para quando vou à TAP. Esclarecedor…

Ainda sob a óptica do atavio, um dia o Comandante Jorge Ramalho estacionou o carro à chegada ao Aeroporto, para um voo, fardado. Naquele tempo não havia nenhum parque de estacionamento e o pessoal deixava o carro onde havia um lugar, em qualquer espaço.

Foi numa altura em que a TAP mudou as camisas da farda, que eram brancas, elegantes. Passaram a ser azuis. Um modelo “funcionário público”, exactamente iguais às dos condutores do Metro. Eu detestava aquela camisa, com dois horríveis bolsos com pala...um de cada lado.

Pedi para me tirarem o bolso do lado direito, com pala e tudo. E a pala dos bolsos do lado esquerdo, também. A camisa era mesmo muito feia… Mas ninguém tinha camisas iguais às minhas!

O Ramalho está a sair do carro, fardado de Comandante da TAP, com a camisa que não era, a branca e não a azul, casaco e boné numa mão, a mala na outra, os galões da camisa algures em parte incerta, quando, mesmo no espaço a seguir, o Director de Operações de Voo da TAP, o chefe todo poderoso, estacionou também.

Sai do carro, de camisa azul vestida, com os 4 galões de Comandante a luzirem nas mangas do casaco já apertado, boné na cabeça e tudo, um esmero! quando repara naquele despautério em que o Ramalho se apresentava. Camisa branca?! As mangas arregaçadas?! Casaco na mão?! Boné fora do poiso devido (um boné cheio de dourados que ele ironicamente comparava ao do General Noriega…)?!

Ó Ramalho! Então você ainda anda com essa camisa? Onde é que você meteu a camisa azul, da farda, homem!?

Ali dentro da mala do carro, Comandante. Ainda está à estreia, veja lá…

Então porque é que não a usa?

Ok, Comandante. Vou já trocar de camisa. Albarda-se o burro à vontade do cliente! disse..

E foi ali, no meio da rua, no meio do trânsito, sob o olhar incrédulo do chefe supremo, enormemente abespinhado com a resposta, que ele tirou a camisa azul, à estreia, do celofane, desabotoou as calças, despiu a saudosa camisa branca e recolocou na legalidade o seu uniforme de Comandante.

Não era só no meio aeronáutico que o Ramalho se movia bem.

No dia a dia da sua vida privada, as coisas não eram muito diferentes.

Perto da casa dele, em Rio de Mouro, a que eu fui várias vezes com a família, aproveitando as idas à casa de fim de semana, na Rinchoa, do meu amigo Dioclécio, meu vizinho nos Olivais, havia um café que ele frequentava. Ele e o dono do estabelecimento não eram íntimos, mas havia um bom entendimento entre ambos e frequentemente mantinham uma conversa animada.

Muita gente na terra o conhecia e estimava, como é fácil de ver.

O que é que vai hoje, meu amigo? Um cafezinho?

É mesmo isso! E punham a conversa em dia com as últimas do bairro.

Bom dia D. Adelaide! Como vai isso hoje? Tudo bem? Disse o dono do café, um belo dia, à senhora, conhecida dele, que acabara de entrar por ali dentro.

Olhe, nem por isso. Tire-me um café sff.

Então o que é que se passa D. Adelaide? Se se pode saber, claro…

Não me diga nada, homem! Tenho uma torneira a pingar sem descanso e não conheço nenhum canalizador.

Mas já tentou o Augusto, D. Adelaide? Olhe que ele é muito bom, dizia-lhe enquanto a bica saia.

Não, não falei. Nem sei quem ele é, como é que havia de lhe falar! Não conheço ninguém desses ofícios. E ia bebendo o café, tão quentinho que estava…

O Ramalho, sentado, assistia calado.

Ó D. Adelaide, olhe, está ali aquele senhor, sentado, está a ver, ali naquela mesa à esquerda, que talvez a possa ajudar, disse-lhe, sinceramente solícito, mesmo sem olhar para o Jorge Ramalho.

Ele conhecia-o. Sabia das suas capacidades. Sabia a boa pessoa que ele era. Faria tudo para ajudar quem precisasse, tinha a certeza, nem era preciso perguntar-lhe de antemão.

O senhor é canalizador!? Pergunta ao Jorge Ramalho a D. Adelaide, cheia de esperança e muito admirada, a sorver o último golo da bica.

Diga lá qual é o seu problema, minha senhora. O Ramalho nunca a tinha visto!

Ela lá lhe fez as queixas sobre aquela maldita torneira que tanto a atormentava e o nosso Jorge Ramalho percebeu que com dois toques lhe poderia resolver o problema. Afinal não lhe custava nada e ele até gostava de trabalhar com as suas ferramentas. Tanta coisa fazia lá em casa, apesar de a contragosto!

Por exemplo, nas caixas dos estores que invariavelmente avariavam com uma frequência irritante, deixava um recadinho escrito, com a sua letrinha miudinha, para as gerações vindouras vociferando que “o cabr#o que inventou esta m###a é que devia vir cá arranjar isto!!”.

Vou só a casa num instante buscar a ferramenta. Onde é que a senhora mora?

Meia hora depois já estava ele a bater à porta do prédio onde a aflita senhora morava, a pesada caixa das ferramentas na mão. Estava, tecnicamente, preparado para tudo. Ou talvez não…

Nem ele imaginava!

Subiu dois lances de escada e tocou no 2º direito, como lhe tinham pedido.

Entre, entre. Muito obrigado. Olhe é a torneira da cozinha, como lhe disse há pouco. Venha comigo. Eu levo-o lá. Não para de pingar, como está a ver. Até tenho medo da conta da água que aí vem...

Nem sei como lhe agradecer. O senhor é capaz?

Vou tentar, não lhe prometo nada. Ainda nem vi o que é, mas se é o que eu penso, não deve ser coisa muito complicada. Mas nunca se sabe…

Ai meu Deus! Abençoado senhor…

Aberta a caixa das ferramentas a senhora viu logo que o dono do café sabia o que estava a dizer quando lhe recomendou aquele homem. Era muito boa pessoa e a caixa das ferramentas... Santo Deus! Nunca vi! Tem tudo! Incrível!

E enquanto o Ramalho ia desmanchando a torneira com objectos que a D. Adelaide nunca tinha visto na vida, aquela aflita senhora, nos seus 40 anos muito bem conservados, bem arranjada e simpática, ia falando.

Ainda bem que o senhor veio. Nem sabe o bem que me faz. Isto é uma chatice que me aconteceu logo agora que o meu Alberto está em viagem. O meu marido é vendedor e anda sempre por fora. Agora está em Braga. Só deve vir, penso eu, na próxima 6ª Fª, daqui a três dias, portanto e a torneira a pingar assim…não sei como seria sem a sua ajuda… Bem-haja. Como é que o senhor se chama? Ramalho? Olhe, gosto do nome...disse com um sorriso simpático.

E enquanto ela falava o improvisado “canalizador”, competente no ofício, dedicava-se cada vez com mais afinco à torneira, com muitas ganas, agora renovadas, concentrado, não fosse o caldo entornar-se!

Até que...finalmente! A torneira obedecia às ordens. Agora abre-se e sai água. Agora fecha-se e nem um pingo. Bingo!

Ai meu caro senhor! Nem posso crer! Você é um anjo! É fantástico. Logo agora que o meu marido anda pelo Norte. Quanto lhe devo?

Nada. Não me deve nada.

Nada!? Mas eu quero pagar-lhe! Eu tenho de lhe pagar, seja como for! Seja como for! Diga-me o que quer. Ó senhor Ramalho! O senhor esteve aqui mais de meia hora… Tenho mesmo de lhe pagar. Quanto é que o senhor recebe à hora no seu trabalho?

Olhe, se a senhora soubesse quanto é que eu ganho à hora no meu trabalho até se assustava, garanto-lhe.

Era um Comandante de Boeing B 727 da TAP que lhe dizia isto…

Eu tenho de lhe pagar!

Espere lá!...

Vamos ali ao meu quarto!

Ó MY GOD!

VAMOS ALI AO MEU QUARTO!?

E O MARIDO ESTÁ NO NORTE!?

Embora a conversa tivesse, como se está a ver, contornos pouco claros, um tanto ou quanto pouco condizentes com aquilo que o Ramalho era, resolveu arriscar. Deixa cá ver o que é que isto vai dar, pensou, curioso.

Em boa hora o fez!

Entrados no quarto, o Ramalho atrás da senhora que caminhava, determinada em passos resolutos, a dita cuja dirige-se a um guarda fatos (será para eu me esconder, em caso de necessidade?) abre, decidida, a porta, e sorridente, volta-se para o Ramalho e diz-lhe, enfim satisfeita:

Isto são as calças do meu marido!

Escolha umas e leve-as como paga do seu serviço…

Oferta aceite, o Ramalho despediu-se, aliviado e desceu as escadas com as calças na mão.

As do ausente marido da D. Adelaide, bem entendido...

A mim, que nunca lhe dei calças nenhumas, deu-me ele algumas coisas.

Além do conselho para comprar o Civic, o Ramalho e eu tínhamos, um dia, acertado um compromisso muito importante que dizia respeito à nossa vida profissional.

Foi numa altura em que, inesperadamente, tive uma situação financeira que me obrigava a agir rapidamente.

Precisava, urgentemente, de 200 contos e tinha de os obter, não sabendo como, naquele mesmo dia.

Telefonei ao Ramalho e disse-lhe que o compromisso ficava adiado porque eu não podia ir.

Não podes? O que é que se passa?

Contei-lhe.

Não te preocupes. Dou-te já os 200 contos e tu pagas-me quando puderes. Vamos lá à nossa vida.

E quando fiz a minha casa na Algarve, em Quatrim do Norte, perto de Olhão, o Ramalho, um apaixonado por calendários perpétuos e relógios de Sol, deu-me todos os planos para eu construir um relógio desses. Incluía todos os cálculos e os materiais a empregar. Ofereceu-me até o artefacto de projectar a sombra do Sol, num metal especial.

No relógio poder-se-iam ler horas e minutos certos, em qualquer época do ano.

Mais ou menos como o desta imagem, em casa dele. Neste caso um relógio de sol vertical, em azulejo, calculado e concebido pelo Jorge Ramalho. No painel de baixo, vê-se a equação do tempo, que permite ver ao longo do ano o ajuste, em minutos, necessário para o relógio dar as” horas certas”.

O meu, era horizontal e mandei fazer uma bela plataforma em cimento, no relvado da piscina, para o expor.

Seria talvez algo semelhante a este,

que também  ainda existe na casa dele.

Dói-me nunca o ter construído, mas iria

doer-me ainda mais se o tivesse feito e agora fosse

o francês, que me comprou a casa, a gozá-lo…

11 heures e demi!?

Je vais me baigner à la piscine…

Era um homem que gostava de tulipas.

No entanto, as tulipas não gostavam muito dele…

Durante anos, bolbos de tulipas voaram orgulhosamente de Amsterdão, para morrer, invariavelmente e sem glória, nos devaneios de jardinagem do Ramalho.

Na sua vida profissional, aconteceram diversos episódios que espelham bem a sua proficiência e o interesse que tinha pelo ofício de Piloto Comandante da TAP.

Dentro da sua mala de piloto, por exemplo, onde metíamos tanta coisa importante para o nosso trabalho, o Jorge Ramalho, além de tudo isso, ainda arranjou espaço para um instrumento altamente eficiente, por ele inventado.

Raramente usado, era nos momentos de aflição que a mais valia do objecto se fazia notar.

Naqueles tempos analógicos, era tudo registado em papéis.

As “núvens” eram só para a Meteo.

Acontecia, por vezes, o avião estar pronto a sair do estacionamento e dar-se por falta de um qualquer importante “papel” que supostamente já estaria a bordo. Mas não…tinha havido um esquecimento. E o documento tinha mesmo de embarcar!

A solução, que chatice! era desarmar a manga de salvamento, abrir de novo a porta da frente, encostar a escada e toma lá o papel, ao Chefe de Cabina.

Voltar depois a fechar a porta e armar de novo a manga de salvamento. 

Com o Jorge Ramalho, não…não era preciso.

Mesmo sem a preciosa ajuda do WiFi, que hoje se julga mais eficiente do que os sistemas analógicos que utilizávamos…

Abria a sua mala, sacava daquele precioso instrumento e manipulava-o com toda a perfeição:

- Segurava numa das mãos a ponta de um novelo de cordel e com a outra libertava, janela abaixo do lado esquerdo do cockpit, uma funcional mola da roupa lá de casa, agarrada por um clip, na outra ponta do cordel, onde o aliviado Oficial de placa prenderia, uns metros abaixo, o valioso documento.

Depois era só puxar tudo aquilo com o tal precioso “papel” na outra extremidade…

 Atenção! Isto é um documento histórico... É o device original! Ainda enrolado num saco de enjoo da época...o retoque final!

Altamente eficiente, como se depreende.

O cordel, a mola da roupa e o clip, não constituíam só um instrumento aeronáutico. Eram também um kit de sobrevivência, tipo MacGyver, que, entre outras valências, lhe servia para suster, quando necessário, o tubo de escape desamparado do Fiat 124 Sport.

E, finalmente, para terminar em grande, passa-se esta último episódio num Boeing B 727, à saída de Lisboa.

Espelha bem a sua proficiência e o interesse que tinha na avaliação e aconselhamento técnico dos seus Copilotos.

O rapaz em questão era conhecido por ser inexperiente, fraquito, ainda pouco à-vontade naquele assento do lado direito. Um candidato a não cumprir os mínimos na 1ª avaliação para a função de Comandante…

O Ramalho também sabia disto.

Tinham acabado de sair da placa de estacionamento e o avião dirigia-se agora para a pista de descolagem, para um qualquer destino na Europa.

São estes momentos iniciais da “rolagem”, como se chama a este caminhar do avião para a pista, os escolhidos para a execução dos preparativos para a descolagem.

Cockpit do Boeing B727. À frente, o Comte à esqª e o Copiloto à dtª. Atrás, o lugar do Técnico de Voo.

Naquele tempo usava-se um Checklist impresso num caderninho de argolas. Era só molhar o dedo nos lábios e ir virando as páginas. Este molhar do dedo era para o Copiloto, já que só o Comandante tinha acesso a um manípulo para accionar a direcção da roda do nariz de um lado para o outro, para fazer as curvas pelo caminho. As voltas! porque os aviões não dão curvas, aprendam.

E foi logo na primeira volta para a esquerda que tudo aconteceu. Sem ninguém estar à espera. Como sempre acontece nos aviões.

Houve um estremeção e praticamente ao mesmo tempo uma forte pancada seca vinda sabe-se lá de onde…

De fazer perder a respiração!

O forte estalo parecia vir da parte de trás do cockpit!

Ou talvez da parte de baixo. É ali onde se concentram todos os equipamentos mais sensíveis, os electrónicos. Local conhecido por “porão dos electrónicos”.

Atónitos, olham uns para os outros, nunca ouvi este barulho tão forte e seco, o que será isto? perguntava-se o atónito Copiloto!

Que barulho foi este?! Perguntou o Comandante Jorge Ramalho, com ar muito preocupado, virado para o Copiloto, as sobrancelhas puxadas para cima, os olhos postos nele como garras.

Nem resposta teve... Faço a mínima ideia, meu Deus, disse para si o aflito Copiloto.

Você está a ouvir-me ou quê!? Então não sabe o que se passa no cockpit? Que raio de barulho foi este!?

Comandante, não sei. Não sei… e ia-se enfiando pela cadeira abaixo, duplamente desfeito. Não sabia o que era e deveria saber, pelos vistos. E aquilo assustara-o mesmo!

Aparentemente a conversa não era com o Técnico de Voo que, obviamente, teria de se pronunciar, mesmo que não fosse indagado.

O homem mantinha-se quedo e mudo… Se calhar sabia o que tinha acontecido, mas não se queria meter entre Comandante e Copiloto...

E o Comandante continuava a apertar com o Copiloto que, estarrecido, só pedia aos anjinhos que o tirassem dali.

Então você não sabe o que aconteceu!? Não sabe?

Não sabe, mas sei eu e vou dizer-lhe o que foi.

A última coisa que fiz antes de me sentar aqui foi deixar levantada a tampa da sanita do WC aqui da frente. Quando dei o torcegão na roda de nariz para a esquerda, a tampa da sanita caiu na retrete com o estrondo que se ouviu e você está para aí todo acagaçado, sem saber o que fazer, como se o avião estivesse quase a explodir!

Acalme-se homem! Não foi nada!

O Boing B747, foi o seu grande amor aeronáutico, tal e qual o que eu mesmo sempre afirmei, desde 1976, quando deixei de o voar. Já reformado, a única recordação dos seus tempos de aviação, que lhe trazia as lágrimas aos olhos, era ver na TV um Jumbo a aterrar ou a descolar.

Foi nos dois Boeing B747 que a TAP vendeu ao Paquistão, em 1976, que nos encontrámos, Copilotos, no Aeroporto Internacional Jinnah, na capital, Karachi

Tão bem fardados, não devia ser nenhum de nós...

E nas praias da enorme baía de Karachi, com as nossas famílias e as dos outros tripulantes.

O Jorge Ramalho está ao centro. E eu, Cavaleiro, estou junto ao cavalo, claro!

Triste missão a nossa... que foi colaborar na adaptação dos pilotos da PIA ao avião, (disso gostámos, claro) após a venda dos dois mais recentes e mais bem equipados, B747 que a TAP tinha adquirido recentemente.

Custou-nos os olhos da cara…

Os desenvolvimentos do 25 de Abril obrigaram a tal.

Os nossos últimos voos:

Reformámo-nos ambos neste avião.

O Airbus A310

O Comandante Jorge Ramalho num Airbus A310

No dia do último voo antes de se reformar, num Airbus A 310, um Ponta Delgada que começava à hora de jantar e ia pela noite dentro, a filha chegava, de mochila às costas, de uma viagem qualquer. No tapete rolante à espera da mochila, um aperto no cotovelo e um inconfundível “Epá”. Guardou a mochila da filha na bagageira do seu Honda para ela não ir carregada para casa, e foi fazer o último voo da sua vida (porque nunca mais tornou a entrar num avião). Era Pai, muito antes de ser piloto. E continuou a ser, mesmo depois da última aterragem…

Com a filha Elsa, que me ajudou nesta história, no Photomaton

Com a filha e o neto que tanto amava

Era assim o Ramalho...

Deixou-nos, num dia solarengo e triste, no dia do santo com o nome dele, S. Jorge.

Imediatamente após o almoço num restaurante de praia com a mulher, a filha, o neto e mais família.

Caiu no chão e não mais se levantou. Agora, sim, tinha feito a sua última descolagem. Desta vez, sem volta.

Era um homem que gostava de tulipas.

Das estrelas, de aviões, que via no neto o filho que nunca teve e que amava profundamente. Era um homem que se preocupava genuinamente com os outros. Era um homem que não queria saber de modas. Era um homem curioso sobre matemática, história, ciências naturais e sociais, música, genealogia, egiptologia.

Era um Pai.

Era um homem bom.

E era um homem que as suas virtudes e defeitos o tornavam único.

 

Até  um  dia  Jorge  Ramalho. 

 

 

Com um Grande Obrigado e um beijinho à Elsa Cristina Ramalho

e também (já agora sem o beijinho) ao colega TAP e amigo, António Vieira.

Publicada a 24 de Agosto de 2020